Me llamo Rojo

Orhan Pamuk, 1998

En la época de decadencia del Imperio Turco (SIglo XVI), una comunidad de ilustradores prepara sus trabajos para adornar un libro sobre el Sultán. Pero surgen rumores de que la ilustración final, guardada en secreto, alberga uno de los mayores pecados jamás cometidos. En estas circunstancias uno de los ilustradores es asesinado. Esta es la excusa para desencadenar una novela que a priori se plantea como policíaca-histórica pero que al final no es ni lo uno ni lo otro, es mucho más.

Es una de esas novelas que contienen un mundo, y no a fuerza del número de páginas (que tampoco son pocas), sino más bien por la intensidad de lo que se narra en ellas. Pamuk consigue crear y recrear un mundo alrededor del tema de la ilustración, un mundo con sus vidas, sus héroes, sus reglas, sus leyendas y sus complicaciones religiosas, políticas, amorosas, un mundo entero que se puede saborear en cada página.

Me ha gustado cómo el autor ha plasmado ese dilema que en el fondo es una de los "motores" del libro: la obediencia a la tradición ilustradora musulmana frente la tentación inevitable de las nuevas tendencias europeas.

Una de las características más impactantes es el punto de vista: cada capítulo nos lo cuenta un personaje (o un objeto inanimado: una dibujo, el color rojo, la muerte) en primera persona, como si estuviese hablando delante de un público. Los personajes no se limitan a narrar sino que también confiesan, nos piden guardar secretos, nos piden favores, pretenden convencernos e incluso nos intentan engañar.

La ciudad sin tiempo

Recupero un libro que ha dejado poca huella en mí: "La ciudad sin tiempo" de Enrique Moriel (Francisco González Ledesma).

Un personaje inmortal nacido en la edad media en Barcelona va viviendo momentos clave de la historia de la ciudad. Está en 1714, durante la Guerra Civil, conoce a Gaudí, Cerdà... En paralelo a esta historia (y con otro tipo de letra, por si acaso...), se nos narra la investigación que dos abogados emprenden y que les lleva a sumergirse en el pasado de la ciudad mediterránea y a desenterrar las muchas ciudades que hay debajo de la Barcelona actual.

El libro intenta manener la siguiente pregunta de fondo: "Y si la lucha de dios contra el diablo la hubiese ganado el segundo?" Tema interesante pero poco explotado.

Lo único que me ha interesado mínimamente es lo relacionado con Barcelona, por lo anecdótico. De todas formas, me ha dado la impresión de que el libro está construido con piezas que no acaban de encajar del todo. Por ejemplo, en ocasiones parece que el autor nos quiere sorprender con horrores históricos (todos los hechos dicen ser reales), pero muchos parece que no vienen a cuento. En general, he visto una trama muy forzada.

Libros relacionados:

La catedral del Mar

Más información en otros blogs:

http://www.lukor.com/literatura/07041709.htm

http://www.elmundo.es/2007/04/18/catalunya/2111702.html

El Péndulo de Focault

El Péndulo de Focault (Umberto Eco) es una novela sobre "gente que empieza a creer en cosas ocultas". Siento describirlo de manera tan simplista, pero no son mis palabras, son las del propio Umberto Eco.

Es uno de los mejores libros que he leído en el pasado reciente.

La trama principal nos planta a tres trabajadores de una editorial, cultos y peculiares, que reciben el encargo de elaborar una colección de libros sobre ocultismo, bajo el pretexto de un "boom" comercial en dicha materia. En tal empresa, los tres editores se topan con una larga serie de personajes pintorescos que defienden las más extravagantes teorías sobre templarios, druidas, la tierra hueca, corrientes telúricas y demás alucinaciones. Como burla, crean un juego intelectual: a partir de un viejo documento que posee uno de esos "diabólicos" y que según él sería un importante mensaje en de la época de los templarios, los protagonistas empiezan imaginar un complejo Plan. Primero sólo se trata de encajar piezas y reinventar la leyenda de los templarios, más o menos al estilo de lo que hoy sería el Código Da Vinci. Pero la diversión va in crescendo y pronto empiezan a añadir más y más elementos. Sin saberlo, los protagonistas estarán reescribiendo poco a poco la historia del mundo, o lo que es lo mismo: creando una nueva religión... lo que no pueden sospechar es que siempre hay gente dispuesta a creer, gente que llevaba tiempo esperando una revelación, que se tomará estas historias demasiado en serio y, para entonces, el Plan será grande e imparable, los personajes estarán metidos en él hasta el fondo y las fronteras entre lo real y lo inventado se desvanecerán.

Uno de los temas principales del libro es el de las creencias extrañas, o de cómo resultan más creíbles las cosas complicadas y contradictorias que las que tienen una explicación sencilla. Me viene a la cabeza el ejemplo reciente de esa gente que está convencida de que el hombre no llegó a la Luna, sólo por haber visto un amarillista programa televisivo, y que están dispuestos a seguir creyendo y, lo que es peor, a desoir a las autoridades científicas. Como dice una de las novias de Casaubon, el principal protagonista, no creemos a un médico cuando dice que debemos lavarnos las manos, pero en cambio creemos a uno cualquiera que va vendiendo una loción crecepelo. Lo que vosotros habéis inventado es una loción crecepelo, es sucio, dice ella, si mal no recuerdo.

En otro episodio clave, Belbo, el otro protagonista dice algo así como "crea tu religión, sugiere algo vago y sin sentido. Si viene alguien y lo concreta, lo excomulgas. Si viene alguien, lo contradice y lo hace más vago aún, lo beatificas".

El autor para nada se toma prisas en hacer avanzar la trama, pero cada página, hable de lo que hable, es densa en algún sentido. Algunos tachan sus obras de pedantes; en cualquier caso la realidad es que Eco es una persona extremadamente culta.

Trilogia de Nueva York

Vaya por delante que no suelo tener buenas experiencias con los libros de relatos. Así a bote pronto recuerdo lecturas fallidas de Borges, Rulfo o de Las mil y una noches. Trilogía en Nueva York (1985-86) de Paul Auster es un libro con tres historias, que por su longitud quizás no podríamos calificar exactamente de relatos, pero que a mí me han causado el mismo efecto.

Tres novelas negras en una, tres novelas negras en el Nueva York de los 80 que están planteadas para romper con los estándares del género (para empezar, no tratan sobre asesinatos) y que incluyen grandes dosis de surrealismo y situaciones absurdas, inverosímiles y tristes. La primera no me gustó nada. La segunda y, sobre todo, la tercera tenían su punto interesante, más que nada por lo chocante en cuanto al tipo de historia y manera de escribirla (parece ser que teníamos a un Paul Auster muy fresco), pero no recuerdo haber tirado ningún petardo al finalizar el libro. Será el Efecto Relato...

De Arquímedes a Einstein

Esta vez toca uno de física, y aviso que no me ha quedado mi mejor prosa. Se trata de "De Arquímedes a Einstein", de Manuel Lozano Leyva, catedrático de física de la Universidad de Sevilla.

La excusa de esta obra de "ciencia para todos los públicos" nace de una idea de la revista Physics World, que preguntó a sus lectores cuáles pensaban que eran los experimentos más bellos de la física. En el libro, se parte de una variación (justificada) de la lista original y en lenguaje muy llano, más que explicarnos los farragosos detalles de cada experimento en sí, se nos ofrece un ameno relato en torno al experimento: circunstancias de la época, vida de su inventor, etc.

Volviendo a la mencionada encuesta de Physics World, los votos de los lectores dieron lugar a la siguiente ordenación, a los diez experimentos más bellos de la física:

1 Interferencia de electrones en una doble rejilla

2 La caída libre de los Cuerpos de Galileo

3 El experimento de Milikan para determinar la unidad de carga eléctrica

4 La descomposición de luz al pasar por un prisma (Newton)

5 La interferencia de la luz en la doble rejilla de Young

6 Experimento de Cavendish para determinar la constante de gravitación universal

7 La medida del radio de la tierra por Erastótenes

8 La caída de los cuerpos por un plano inclinado, por Galileo

9 El descubrimiento del núcleo atómico de Rutherford

10 El péndulo de Focault

La estructura del libro consiste en un capítulo por experimento, y resulta bastante amena, tanto que yo tuve que restringirme a un capítulo al día para no acabarlo en 3 días... Lo que más interesante me pareció no es la parte científica de los experimentos, ni mucho menos, a lo cual no se dedica más que un par de páginas de capítulo, sino la vida y el tiempo de los personajes y esas circunstancias a veces especiales, a veces curiosas, a veces misteriosas y a veces surrealistas que les rodean. Sorprendentemente, la parte técnica es lo que me ha parecido más flojo pero, por el contario, el hacernos ver a todos los personajes involucrados como peculiares, elegidos o cómo se les quiera diferenciar, eso sí está muy conseguido.

El libro también aporta muchos datos históricos, que sirven como interesantes curiosidades, desmitificaciones de algunas leyendas (probablemente Arquímedes no saliera desnudo gritando por la calle y mucho menos hiciera el experimento como se cuenta) y sobre todo, para explicarnos cómo en tiempos remotos había gente que ya era muy ingeniosa.

En definitiva, no es un libro científico, es un libro para leerlo.

Y, por cierto, volveremos a hablar del péndulo de Focault en este blog pronto. Pero no precisamente del experimento...

La carta esférica

No sé cuánto respeto le tenéis al Premio Planeta; consciente soy de que no suele generar una sensación de confianza absoluta al 100% del público. Para mí, es un simple indicador de cosas que empiezan a no estar del todo mal, y fue así como llegó a mi estantería “La carta esférica” de A. Pérez-Reverte, aunque después se quedó allí por muchos meses.

Al aparecer la película basada en el libro fue el “ahora o nunca”: o me lo leo antes de tener la mínima oportunidad de ver la peli, o nunca más tendré ganas de hacerlo. Sería como empezar a leer ahora el libro de Parque Jurásico. Así fue como decidí dedicar algo de tiempo de aviones, trenes, autocares y autobuses a leer este “thriller” marinero.

La historia trata de un viejo marinero (aunque no en el sentido de Jorge Amado) que se embarca en la aventura de buscar un tesoro junto a la “chica lista” y luchando contra los “malos” que ansían encontrar el tesoro primero y que tienen medios para realizar todo tipo de jugarretas. El tesoro en sí es un cofre de esmeraldas hundido en un galeón que naufragó cerca de Cádiz en circunstancias que aparentemente no se acabaron de aclarar.

La novela me pareció entretenida, pero ahora con tiempo de por medio me doy cuenta que no dejó en mí nada especial. Se trata de un libro de acción enganchante en el que los personajes están bien caracterizados, y ciertos aspectos técnicos bastante cuidados, con un argumento que se basa en una trama semicompleja con aportaciones histórico-técnicas y con el finishing touch de “nadie es lo que aparenta”. Es decir, un buen libro para entretenerse que cumple la misma función que las películas de acción medias, y por eso hay que cogerlo sabiendo lo que uno tiene entre manos. Si partimos de estas premisas, encuentro razones para leer este libro antes que otros del género.

Buenas noches y buena suerte.

Rayuela

Julio Cortázar, 1963

Rayuela está considerada una de las novelas cumbre de la literatura hispanoamericana y Cortázar uno de los escritores más importantes del siglo XX. Para qué decir que algunos no lo consideran un libro, sino "el libro", y que en la Fnac está etiquetado como novela de culto.

A pesar de todo ello, he de admitir que no me ha gustado.

En un principio, no supe decir exactamente por qué. Quizás fue leído en el momento incorrecto en el lugar incorrecto. Puede ser ésta la causa de que se me atragantaran los capítulos iniciales en los que un club de bohemios se reúnen en un "departamento" de París para beber, fumar, escuchar jazz y filosofear. Llegué a pensar que era plausible que el libro continuase así hasta el final, hasta que Jaume me convenció de que "pasan otras cosas", y entonces le di un empujón. Admito que pude seguir leyendo, pero lo que no pude es engañarme: no me estaba gustando.

Creo que es un libro macabro. Muy literario, pero literariamente macabro, o macabramente literario.

Ahora bien, que quede claro que no estoy en absoluto despreciando la labor literaria del argentino. Todo lo contrario, ésta es una obra extremadamente elaborada y con muchas cosas que admirar, está escrita de modo rompedor y requiere además una participación muy activa del lector, y esta claro que a quien le gusta, "le llega hasta la médula". Recuerdo ahora mismo una increíble descripción de una pieza de jazz, sí, ¿habíais leído jazz alguna vez? En Rayuela, se puede.

Pero, como he dicho, quizás fue leída en el momento incorrecto en el lugar incorrecto, o simplemente es que sobre gustos no hay nada escrito.